6 meses, meio ano.




O Francisco já fez 6 meses. 
6 meses, meio ano.
Claro que vou dizer aquele clichê, que passou a correr, e passou mesmo. 
Mas o que me mais me entristece é que sinto que, ao contrário do que queria, não aproveitei mesmo nada. Passou a correr, e acima de tudo não me lembro  de quase nada, e está a atormentar-me. 


Penso e repenso inúmeras vezes que só o vi passado 4 dias,  que ele só me viu a mim passado 4 dias, e mesmo assim não lhe consegui dar a atenção toda que queria, lembro do tempo todo que ficamos no hospital, mas quando viemos para casa já me perco. Perco-me porque eram dias sempre iguais e eu sempre a dormir. Não gozei o que devia ter gozado, e tenho mesmo muita pena. Especialmente porque não vamos passar por isto outra vez.





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Ai, se ao menos dormisses eras ainda mais delicioso. Isto das noites roubam-me anos de vida. Já fui roubada antes pelo João, não anos mas sim décadas de anos de vida. Depois foram repostos com o Tomas e agora foram-se novamente. Já não tenho idade nem energia para isto. Sinto cada ruga nova, cada branca a nascer, a paciência a desaparecer. Dói o corpo, dói a cabeça, dói-me todas as células.